24/6/09

Vasculitis leucocitoclástica

"Pies para que os quiero si tengo alas para volar" - dijo una mexicana postrada en su cama.

Mis pies se elevan del cielo, no siento la gravedad de mi conciencia, no siento el peso de mis miedos, solo siento el dolor de mis piernas. Mis piernas que estan rodeadas de un cielo estrellado, de mas de cincuenta manchas rojas que decoran mis pantorrillas.

Algunas se unen entre si formando figuras irregulares, cual perro dalmata. Algunos son tan solo pequeños puntitos, como picaduras de mosquito. El dolor ha disminuido pero me siento tranquila y feliz. Te tengo a ti que me cuidas, con eso me basta para no dejar de sonreir.


No es nada grave, no morire, o eso creo. Eso me han dicho los doctores. Mi enfermedad tiene nombres y apellidos y ahora me pertenece, pero no por mucho tiempo.

Mucha mala vida, mala vida y buenas compañias. Me cuidare, me curare. Todo es cuestion de tiempo.

23/6/09

Queridos admiradores;

Yo escribo y escribo lo que siento, como quiera o lo que sea.

Yo escribo y me da igual si gusta o no gusta, si alguien lo leerá, si será bueno o será malo, me la suda soberanamente.

Yo escribo para desahogarme, y ningún amargado de la vida, envidioso o pedante prepotente podrá frenar mis ganas.

Escribo porque me sale del bajo vientre, porque hago lo que quiera os guste o no, como hice siempre. Porque me rio de ustedes, pobres desgraciados, yo soy feliz con lo que hago, sea triste, sea alegre, sea como quiera que sea: tararí.

Saludos cordiales.






Para los que quieran besarme los pies.

17/6/09

La por en la gabia


Açi estic de nou
escrivint en la meua gabia
amb la meua soledat i els meus pensaments,
que avui no son bons.
La por de nou passa per ma casa,
em toca i em saluda,
i es queda.
Es queda a casa, en la meua habitacio,
en el meu llit,
dins de l’armari,
dins del meu cor.
I avui tinc ganes de plorar,
Pero els meus ulls no em deixen.
Ja no se que fer amb mi.
No vuic menjar, tans sols pense amb tu,
no vuic ixir, no vuic fer res, tan sols pensar amb tu.
Pero, encara aixo em fa tremolar de por.
tu i jo… buff tremole.
Jo soc jo, i qui em vulga tindra que voler-me amb lo meu,
quin remei. Ningu es perfecte.




Virginia F.

10/6/09

La sirena y el pescador

Ilustración de Maria Espejo



Cuántas veces se acercó a la orilla de la playa

para ver al pescador zarpar en su barca.

Cuántas veces durmió bajo las aguas del mar

soñando que desaparecían las escamas.

Cuántas veces siguió el rastro de aquel hombre, la sirena,

que cada mañana alzaba sus brazos para llevarse un pedazo de cielo.

Mientras ella lloraba lágrimas que,

mezcladas con la sal, se convertían en cristal.


Cuántos suspiros burbujeantes salieron de su boca triste,

cuántos peces vio morir.

Pero enamorada cada mañana le veía partir,

Y sin poder asomar su pelo largo y mojado,

sus manos frías, su piel pálida.

La sirena ya no quería vivir más en el mar.

Y el pescador ajeno a aquel amor

cada día alzaba sus brazos para llevarse un pedazo de cielo.


¿Alguna vez podré tenerle entre mis brazos?

¿Sentir su piel cálida y tostada por el sol?

¿Podré ser amada por él?

Soñar a su lado y pasear por la playa…


Y un día sucedió.

Pescando en las aguas como cada mañana,

el pescador la vio.

Fue tal su asombro que le costaba respirar,

no podía creer lo que el mar le había traído a su barca.

Era pequeña, de piel suave, blanca y brillante.

Con ojos oscuros, pelo largo y mojado,

y una cola plateada colmada de escamas.


Así fue como el pescador

se llevó para siempre el corazón de la sirena.

Y dejándola caer sobre el agua calma,

la observó.




Virginia F.

3/6/09

Blue


No he visto un azul tan azul
como el de aquella mirada.
No he visto noche tan llena de anhelo,
de curiosidad y miedo.
¿Quién era? ¿Cómo seria?
¿Qué quería? ¿Cuándo y cómo?

Tras sus pasos, tras su estela a cada movimiento,
tras su olor, buscando sus ojos, ese azul del mar,
ese azul tristeza, ese azul melódico.

El tambor de mi corazón latía fuerte,
y dolía cada vez más, el deseo irremediable,
en aquella oscuridad en la que se hallaba.

Hombre, de mí que harás,
enloquecer mi juicio, trastornar mis dedos de la frente,
perder y buscar el Norte, no saber por qué estoy aquí.

Pero ¿quién era él? ¿De donde había salido?
¿Qué quería yo? ¿Cuándo y cómo?

Demasiadas ganas de volar contigo,
demasiadas preguntas para un miércoles.


Virginia F.

1/6/09

Em tornes boja



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No t’ho vaig dir pero estic boja.
Em ric a soles,
escric poemes sense sentit,
parle amb la gossa del temps
somie amb viatjar en un nuvol blanc
i arrivar fins al poble.
Ningu no m’enten excepte jo.
Ningu no m’enten pero jo si i,
probablement, tu tampoc ho faces.
Quan penso en tu el cor se m’embala.
Quan recordé la teua mirada aquella nit,
el teu somriure embriagador,
la teua veu;
em tornes mes boja del que estic.
I es tanta la bogeria que tinc por.
Por de tastar el teu cos,
la teua escalfor,
els teus llavis, la teua apetitosa llengua;
em tornes molt mes boja del que estic.
Tambe tinc por de engaxar-me.
De tastar el teu cos i fer-me esclava,
De que per a tu tan sols siga un joc mes.
Tinc por de perdre el cap totalment,
De no ser conscient ,
de tornar a caure,
somiar amb tu i que m’agrade.
Em tornes boja, mes boja del que estic,
pero no penso restringir-me,
no penso fer-ho.


Virginia F.