Fragmentos

"Mil veces he querido recuperar aquella primera tarde en el caserón de la avenida del Tibidabo con Bea en que el rumor de la lluvia se llevó el mundo. Mil veces he querido regresar y perderme en un recuerdo del que apenas puedo rescatar una imagen robada al calor de la llamas. Bea, desnuda y reluciente de lluvia, tendida junto al fuego, abierta en una mirada que me ha perseguido desde entonces. Me incliné sobre ella y recorrí la piel de su vientre con la yema de los dedos. Bea dejó caer los párpados, los ojos y me sonrió, segura y fuerte.

- Hazme lo que quieras - susurró.

Tenía diecisiete años y la vida en los labios."

La sombra del viento
Carlos Ruiz Zafón

C'est la vie

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

P. Neruda

II

Cerrar los ojos y no ver absolutamente nada. Sentir la vibración de la música retumbando en las entrañas,

en el pecho,

en los oídos.

La mente se pierde y no sabes ni donde estas, mientras por las venas juegan al pilla-pilla nuestros pecados. Se activa la adrenalina, el sudor empapa nuestros cuerpos, pero parece no importar nada,

sólo divertirse.

La oscuridad mezclada con luces de colores inquietas de izquierda a derecha, de arriba a abajo, el efecto de la ebriedad en los ojos, el calor del movimiento;

todo esta en perfecta armonía, lo pasaremos bien.

Virginia F.

I

Pasaron dos horas como si se fueran con el aire. Y el frio se calaba en sus huesos y se filtraba con el calor. Entre arbustos, tierra y oscuridad. Embriagados en la soledad de un puente. Y se sucedieron los hechos en la noche de sábado. Sin saber muy bien ni como ni por qué.

Y ahí estuvieron. Dejándose llevar por la casualidad. La montaña, tenebrosa y fresca, les acunaba en su regazo mientras el gran campanario, sobresaliendo de los tejados, iluminaba el pueblo. Era tarde y no vieron llegar la madrugada. Y vino helada y silenciosa. Solo rota por el sonido de algún motor cascado.

Besos de canela y mordiscos en el alma de aquel lúgubre paisaje. Sonriéndole a la luna entre jadeo y lujuria. ¿Cuánto más habrían esperado esto?

Perturbados. Sin pensar en lo que pasaría después, cuando el día llegara y volvieran la mirada atrás. Intentando recordar cada detalle, cada mirada. Sin explicarse bien que es lo que les que pasó. Sin creerse nada, porque quizá todo hubiera sido un sueño.

Y tras haberse devorado lentamente el aliento sin palabras, ¿qué hacer? pisarse el corazón y taparlo con cemento, mientras salen los dos corriendo o ser capaces de abrir las manos y decirse me atrevo.

Virginia F.

Mario encontro el cielo

"si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos"

Fotografia de Internet

Te envidio Benedetti. Viviste ochenta y ocho años y nos dejas estos poemas, entre otras muchas cosas, tan maravillosos, tan unicos. ¿Quien no te habra leido alguna vez en su vida? ¿Quien todavia no puede saber quien fue y sera Benedetti? Viviste ochenta y ocho años y son suficientes para haber disfrutado de una larga y hermosa vida, llena de alegrias y desgracias. Sufientes para saber, llegado el ultimo dia, que fue vivir, y que fue ser querido por la gente. No solo uruguayos vestiran de luto hoy. Y alla, donde sea que te hayas ido, no veras la mierda en la que seguiremos metidos los que aun estamos vivos. Descansaras en la paz eterna, con los mejores recuerdos que te regalo el haber sido mortal. No seguiras sufriendo ni por sentimientos ni enfermedades. Y quiza te quedes sin ver muchas cosas que todavia podrias haber visto, pero aun asi te envidio, Benedetti.

Como duele cuando duele

Me duele pensar en mí. Me duele mirar por la ventana y ver pasar la gente. Me duele escuchar música melancólica cuando tengo ganas de llorar. Me duele sentir ese ardor en el músculo más vulnerable de la anatomía. Me duele no haber sido lo que tú esperabas. O que nada fuera lo que yo esperaba. Me duele pensar en la palabra amor, en esa condenada palabra a la que aborrezco tanto, que no puedo ni mirar porque me daña la vista. Como te odio amor, como quisiera que no fueras real, que sólo seas una escusa para que nos poseamos los unos a los otros. Y por ti fui perdiendo ilusiones y sueños. Tiempo y esperanza. Y todavía no se que hacer con este músculo trapero, lleno de tiritas y cicatrices. Lleno de grapas y grietas. Que bombea lentamente, como si fuera a rendirse algún día. Y cuando acaricio mi pecho izquierdo, sintiéndolo ahí dentro, todavía me pregunto cuantas veces más se quebrará. Si habrá solución para esta enfermedad. Que las cicatrices de mi piel quedaron para la infinitud junto a las suyas.

Me duele ser yo la que diga que no y, más aun, cuando me lo dicen a mi. Me duele recordar momentos en los que creí ser feliz. En los que confié y quise que no se fueran nunca. Me duele que hayan tantas cosas que me duelan, y yo que quería ser inmune al dolor. ¿Cuántas veces dije nunca más y volví a caer? Cuantas veces he llorado por un hombre y cuantas por mí. Y yo que quisiera ser como Juan Salvador Gaviota, y perfeccionarme en este vuelo, y volar tan ligera como si no hubiera peso alguno en mi reflexión. Para sentirme libre y ver la playa desde lo más alto. Saltar los peces y cantar las sirenas, mientras los delfines juegan con el mar.

Pero me sigue doliendo todo. La cabeza, el cuello y las piernas también. Aunque para esto último haya antiinflamatorios. Me sigue doliendo escuchar el llanto áspero de las entrañas. Y tener que concienciarme de los fracasos y cerciorarme de tener suficiente espalda para cargar con todos.

Virginia F.

"Estaba vivo, y temblaba ligeramente de gozo,
orgulloso de que su miedo estuviera bajo control."

Juan Salvador Gaviota
Richard Bach

Fotografias propias

Temps de pluja

Quiero
escribir lo que
siento cuando me
muerdo los labios,
cuando miro por
mi ventana y solo veo
edificios
que ocupan todo,
y el cielo se tapa y
me quedo encerrada
en esta habitacion.

Cuando tomo un mate
y arranco todas las hojas en la libreta.
Cuando tengo calor
y me altero.
Nada me convence.

Y el papel sigue en blanco,
sin una palabra o garabato.

Virginia F.

Vicent Andrés Estellés

Amor i amor quan plou i quan fa sol,
amor quan és de dia o és de nit,
i a la taula i al llit, al primer crit,
i l'oli socarrant-se en el cresol.

L'amor, que és una pena i un consol,
un desembre plujós i abril florit,
atrevit, enardit i decidit,
que tot ho té i ho dóna i tot ho vol.

Plou i plou en finíssimes agulles,
plou i plou en la brossa, en el terrat,
plou i plou en la roba i en les fulles...

D'amor de cap a peus vinc amarat,
d'amor i de furor quan et despulles
vora el llit on t'espere despullat.

"La cobardía
es asunto de los hombres,
no de los amantes.
Los amores cobardes
no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar."

"¿Donde vas?

Quedate junto a mi,

corazon tempestad,

corazon desmesura."

"Y en mi locura he hallado

libertad y seguridad;

la libertad de la soledad y

la seguridad de no ser comprendido,

pues quienes nos comprenden

esclavizan una parte de nuestro ser."